Bror

Bror är i Spanien. Drog för snart två veckor sedan utan bokad hemresa. Jag vattnar hans blommor och tittar på Idol på hans stora tv. Luktar på lägenheten, som doftar Hemma hos bror.

Drömde att han kom hem men ändå inte. Vi möttes någonstans och han var sig inte lik. Han var trasig, sönderslagen och vanställd. Ena halvan av kroppen hängde, ögat, näsan svullen och kinden krossad. Axeln buktade ut likt puckelrygg. Han hade ont. Skulle aldrig läka helt hade läkarna sagt.
Han var på väg till Sevilla med tåg. Mötte en klasskompis från lågstadiet, David. Som lovade honom boende mot ingenting i utbyte.
Bror tackade ja.
David var inte den han utgav sig för att vara, en god vän alltså. Istället rånade och misshandlade han bror.

Jag försökte ringa när jag vaknat. Mobilsvar.
Två mantran nu, som mal i bakhuvudet.

Inga nyheter är goda nyheter.
Få drömmar är sanndrömmar.

Hoppas på en drömlös natt. Blir skrattad i ansiktet tillbaka av herr Hjärna, som har en hel helg att bearbeta.